SE EMBORRACHÓ LA POLLICIDA

El pelícano olvidando sus penas.

ANO- Santa Cruz de la Sierra. A pesar de su carácter polluno, él era un pelícano que emprendió el vuelo por las sierras nevadas de los Andes. Muchos cóndores lo pisaron, considerando su sensual pico. Mucho gallinazo lo afrentó amenazado con sus plumas. Pero el pelícano, con el arrojo de un púgil africano que muere de hambre en un campo de concentración, los picoteó a todos y a todos les dejó la impronta de su vuelo borracho. Vienen los horizontes en los que el ave sigue zurcando sueños podridos de pollos que se mueren en asaderos bolivianos sin dar la pelea, como gallos que jamás fueron. ¿En dónde está el Dios de ese pollo? ¿Será acaso un medio pollo? Estará adobado con lágrimas de mostaza y acompañado de papitas fritas? EL futuro del pollo será el mismo del pelícano: el olvido andino .

EL ANGEL BRUJO

El angel brujo sonríe. El fotógrafo no volvió a levantarse del suelo después de retratarlo.

-ANO. La Paz. Su sonrisa hechizó a varios corresponsales de ANO que lo han perseguido. Ellos, los corresponsales, se han perdido para siempre, encapsulándose en lo que ocurre dentro de sus cerebros. Él siempre desaparece como cualquier bestia paradimensional. Es un chupacabras sin colmillos que embruja a los pasajeros Paceños de autobuses de servicio público cuando levanta sus sobacos húmedos y éstos emiten aullido coral, hasta ese momento, silencioso y lejano. Si llega a sonreír, todos los que lo advierten caen rendidos como si su boca tuviera los efectos de un lotófago o unos hongos stropharia. Algunos se refieren a él como un sujeto angelical que puede saltar de una dimensión a otra. La aparición intermitente de este ángel sigue acabando con las corresponsalías y con los intentos por enamorarse de cualquier otra entidad que no tenga ningún nexo con su presencia latente, acechante, divina.  

PRESUNTO FALLECIMIENTO

-ANO. La Paz. ¿Habrá algo que importe? No, definitivamente no. Entonces se puede escribir sobre lo que sea, hacer de cualquier suceso normal una noticia. Y lo más normal que hay es morirse. Hoy, por ejemplo, se murió Weimar Rebollo en el cementerio de los elefantes, ese lugar donde la gente se encierra bajo llave en un cuartucho con un tarro de alcohol y una bacinilla hasta morir por beber tanto. Del cuarto sólo sale el cadáver. Así han muerto muchos, incluso, se le adjudica esa muerte al escritor Víctor Hugo Viscarra, pero lo más probable es que no haya sido así. También es probable que Rebollo no haya fallecido y, más probable aún, que ni siquiera haya nacido.